Mon père a toujours détesté l’obsession de ma mère pour la peinture, pensant qu’elle n’était bonne qu’à cuisiner et à faire le ménage. Après leur divorce, je suis entrée dans sa nouvelle maison et j’ai découvert quelque chose qui m’a coupé le souffle.
Je n’aurais jamais pensé que je serais reconnaissante du divorce de mes parents, mais la vie a une façon de vous surprendre. Je m’appelle Iva, j’ai 25 ans. Ce que j’ai trouvé dans la nouvelle maison de ma mère après la séparation a complètement changé ma vision de ce à quoi ressemble vraiment le véritable amour et m’a fait pleurer…
En grandissant, notre maison était remplie de l’odeur des peintures à l’huile et du bruit des pinceaux grattant la toile. Ma mère, Florence, créait toujours quelque chose de beau.
Mais pour mon père, Benjamin, ce n’était que du bruit et du désordre.
« Florence ! Quand vas-tu finir ce foutu tableau ? » La voix de papa résonnait depuis la cuisine. « Cet endroit est une porcherie, et le dîner n’a même pas encore commencé ! »
Vue de côté d’une femme en train de peindre un tableau | Source : Pexels
Les épaules de maman se tendaient, mais son pinceau ne s’arrêtait pas de bouger. « Encore quelques minutes, Ben. J’ai presque fini cette section. »
Papa entrait dans son espace de travail, le visage rouge. « Toi et ton passe-temps idiot ! Quand vas-tu grandir et te comporter comme une VRAIE FEMME ? »
Je regardais depuis la porte, le cœur battant. Les yeux de maman rencontraient les miens, emplis d’une tristesse que je ne pouvais pas comprendre à dix ans.
« Iva, chérie, pourquoi ne vas-tu pas mettre la table ? » disait-elle doucement.
J’acquiesçais et m’enfuyais, le bruit de leur dispute me suivant dans le couloir.
Les années passaient et les disputes ne faisaient qu’empirer. Quand j’avais quatorze ans, ils ont finalement rompu. Papa a obtenu la garde et je ne voyais maman que le week-end.
La première fois que j’ai visité son nouvel appartement, mon cœur s’est serré. Il était minuscule, avec à peine assez de place pour un lit et un petit chevalet dans un coin.
« Oh, chérie, ne sois pas si triste », a dit maman en me prenant dans ses bras. « Cet endroit est peut-être petit, mais il regorge de possibilités. »
J’ai essayé de sourire, mais cela me semblait forcé. « Est-ce que nous te manquons, maman ? »
Ses yeux brillaient. « Tous les jours, Iva. Mais parfois, nous devons faire des choix difficiles pour trouver le bonheur. »
En partant ce jour-là, je l’ai entendue fredonner en déballant ses peintures. C’était un son que je n’avais pas entendu depuis des années.
« Je te verrai le week-end prochain, d’accord ? » a crié maman alors que j’atteignais la porte.
Je me suis retournée, forçant un sourire. « Ouais, maman. Le week-end prochain. »
Papa n’a pas perdu de temps pour passer à autre chose. Sa nouvelle femme, Karen, était tout ce qu’il voulait que maman soit : organisée, pratique et complètement dépourvue d’esprit artistique.
« Tu vois, Iva ? C’est comme ça qu’un vrai ménage devrait fonctionner », a dit papa un soir, en faisant un geste de la main vers la cuisine impeccable.
J’ai hoché la tête distraitement, mes yeux attirés par les murs presque nus où les tableaux de maman étaient accrochés. « C’est… joli, papa. »
Karen rayonnait. « J’ai enseigné à Iva de super astuces de nettoyage, n’est-ce pas, ma chère ? »
Je me suis forcée à sourire en pensant aux week-ends passés avec maman, les mains couvertes de peinture, à créer des mondes sur toile. « Oui, c’est… vraiment utile. Merci, Karen. »
Papa a applaudi. « C’est ma fille. Maintenant, qui veut regarder la télé ? »
Alors que nous nous installions dans le salon, je ne pouvais m’empêcher de ressentir un pincement au cœur, nostalgique des soirées désordonnées et colorées de mon enfance.
Les années passaient et je m’habituais à la nouvelle normalité. Les jours de semaine avec papa et Karen dans leur maison immaculée et les week-ends avec maman dans son appartement exigu. Mais il manquait toujours quelque chose.
Un vendredi soir, alors que je faisais mes bagages pour ma visite du week-end, papa a frappé à ma porte.
« Iva, chérie, on peut parler ? »
J’ai levé les yeux, surprise. « Bien sûr, papa. Quoi de neuf ? »
Il s’assit sur le bord de mon lit, l’air mal à l’aise. « Ta mère a appelé. Elle… elle va se remarier. »
Mon cœur fit un bond. « Mariée ? Avec qui ? »
« Un certain John. Ils sortent ensemble depuis un moment, apparemment. »
Je m’assis durement, l’esprit en ébullition. « Pourquoi ne m’a-t-elle rien dit ? »
Papa haussa les épaules. « Tu connais ta mère. Elle vit toujours dans son propre petit monde. »
Son ton me fit grincer des dents, mais je ne dis rien. Tandis qu’il quittait la pièce, je fixai mon sac à moitié rempli, me demandant ce que cela signifierait pour nos week-ends ensemble.
Avance rapide jusqu’au week-end dernier. Je n’avais pas vu maman depuis des mois, occupée par l’université et le travail. Mais maintenant, j’étais là, arrivant dans sa nouvelle maison, l’estomac noué de nervosité.
Et si ce John n’était qu’une autre version de papa ?
Maman m’accueillit à la porte, presque radieuse. « Iva ! Oh, tu m’as manqué ! » Elle me serra fort dans ses bras, sentant la lavande et l’huile de lin, une odeur qui me ramena instantanément en enfance.
John apparut derrière elle, un sourire chaleureux sur le visage. « Alors c’est la fameuse Iva ! Ta mère m’a tellement parlé de toi. »
Nous avons discuté un moment, et je n’ai pas pu m’empêcher de remarquer que maman semblait se tenir plus droite et rire plus facilement. Il y avait une étincelle dans ses yeux que je n’avais pas vue depuis des années.
« Comment se passe la fac ? » demanda maman en me servant une tasse de thé.
« C’est bien. Occupée, mais bien », répondis-je en la regardant attentivement. « Maman, pourquoi ne m’as-tu pas parlé de John plus tôt ? »
Elle baissa les yeux, une légère rougeur colorant ses joues. « Oh, chérie. Je voulais, mais… je suppose que j’avais peur. »
« Peur ? De quoi ? »
« Que tu n’approuverais pas. Que tu penses que je remplace ton père. »
Je tendis la main et pris la sienne. « Maman, tout ce que je veux, c’est que tu sois heureuse. »
Elle me serra la main, les yeux brillants. « Je le suis, Iva. Je le suis vraiment. »
« Iva, » dit soudain John, « il y a quelque chose que j’aimerais te montrer. Suis-moi. »
Curieuse, je suivis John dans un couloir. Il s’arrêta devant une porte fermée, la main sur la poignée. « Ta mère travaille sur quelque chose de spécial, » dit-il en souriant. « Prête ?
Il ouvrit la porte et, lorsque je pénétrai à l’intérieur, je restai bouche bée.
La pièce était une galerie. La galerie de maman.
Ses peintures couvraient tous les murs, magnifiquement encadrées et éclairées. Des chevalets présentaient des œuvres en cours et il y avait même quelques sculptures de poupées en porcelaine éparpillées un peu partout.
« John a aménagé cette pièce pour moi », dit doucement maman derrière moi. « Il l’appelle mon « centre de créativité ». »
Je me tournai vers elle, sans voix. Elle avait l’air… radieuse.
John enroula un bras autour de sa taille. « J’organise parfois des expositions ici. J’invite des amis, de la famille, des amateurs d’art locaux. Le travail de Florence mérite d’être vu. »
Maman rougit. « John a même créé un site Web pour vendre mes peintures. Il s’occupe de tout le travail commercial pour que je puisse me concentrer sur la peinture et la sculpture. »
J’ai senti les larmes me piquer les yeux. « Maman, c’est… incroyable. »
« Le talent de ta mère est extraordinaire », dit John, la voix pleine de fierté. « Je voulais juste lui offrir un espace où elle pourrait vraiment briller. »
J’ai fait le tour de la pièce, admirant chaque œuvre. Il y avait des paysages que je reconnaissais de notre ancien quartier, des portraits de personnes que je n’avais jamais rencontrées et des œuvres abstraites qui semblaient palpiter d’émotion.
« Tu te souviens de celle-ci ? » demanda maman en désignant une petite toile dans un coin.
Je me penchai, le souffle coupé. C’était une peinture de moi petite fille, assise à notre ancienne table de cuisine, en train de colorier. Les détails étaient parfaits : mes nattes en bataille, les traces de crayon sur mes joues, l’expression de concentration intense sur mon visage.
« Tu as peint ça ? » murmurai-je.
Maman hocha la tête. « C’est l’une de mes préférées. Je l’ai peinte juste après… eh bien, après le divorce. Elle m’a rappelé des moments plus heureux. »
Je la serrai dans mes bras à cet instant, submergée par l’émotion. « Je suis si fière de toi, maman. »
Alors que nous étions là, entourées des œuvres de ma mère, les souvenirs me revinrent en mémoire. La voix en colère de papa, les soupirs silencieux de maman, la tension qui avait rempli notre maison pendant si longtemps.
Et maintenant, ça. Une pièce remplie de lumière et de couleur… et d’amour.
« Tu sais, » dit John d’une voix douce, « quand j’ai rencontré ta mère pour la première fois, elle hésitait tellement à me montrer son travail. Tu peux y croire ? »
Maman rit doucement. « J’avais peur que tu penses que c’était idiot. »
« Idiot ? » John la regarda comme si elle avait décroché la lune. « Flo, c’est ton art qui m’a fait tomber amoureux de toi. C’est une partie de qui tu es. »
Je les regardais, la façon dont ils se regardaient, l’affection facile entre eux. C’était à ça que l’amour était censé ressembler.
« Je suis tellement heureuse pour toi, maman, » murmurai-je, les larmes aux yeux.
Maman me prit dans ses bras, ses bras forts et sûrs. « Oh, ma puce. Je suis heureuse aussi. Plus heureuse que je ne l’ai été depuis très, très longtemps. »
Tandis que nous étions là, entourés de toiles débordant de couleurs et de vie, j’ai réalisé quelque chose de profond. L’art de maman, autrefois étouffé et sous-estimé, était désormais florissant, et elle aussi. Et je savais, sans l’ombre d’un doute, qu’elle avait trouvé son véritable amour.
« Alors », dit John en frappant des mains. « Qui a faim ? Je pensais que nous pourrions faire un barbecue sur la terrasse. »
Les yeux de maman s’illuminèrent. « Oh, ça a l’air merveilleux ! Iva, tu veux rester pour le dîner ? »
Je les regardai tous les deux, sentant une chaleur se répandre dans ma poitrine. « J’adorerais », dis-je en souriant. « J’adorerais vraiment. »
En sortant de la galerie, j’ai jeté un dernier coup d’œil autour de moi. La pièce était plus qu’une simple vitrine du talent de maman. C’était un témoignage du pouvoir de l’amour… du véritable amour… pour nourrir et élever.
Et tandis que je suivais maman et John dans la cuisine, en riant d’une blague qu’il avait faite, je me suis sentie vraiment chez moi pour la première fois depuis des années.
